派克心头涌上一股狂躁、冲动、不满。腹中翻搅着恶意。他不能停手。甲板上还有很多很多人。他可能拿错了名单。也可能根本无所谓。

他们就让我死了。那么多人手。那么多时间。

又一个声音。不是鸟叫。不是海浪。不是牙齿的啃噬。不是他脑海里一遍一遍尖叫着的“你不能停！”不是他很多年前在漂游城里听到的音乐。

一种新的声音。真的声音。此时此地。

派克转了转眼珠，看到木头阶梯被沉重的靴子踩弯了。一个壮硕的男人走下码头，走向泊在港口里起伏的航船。

他看到了血。他停下脚步，伸手从外套里掏出了一把火枪。枪管端在自己胸前，随时准备瞄准开火。该死的蠢人。

派克踏进了月光下。男人脸上活像是见了鬼的表情。他嘴巴绷得死紧，比码头上放债人的钱包还紧。双眼大睁，震动不停，像一对水母，像起风的水面。

“什么人？”他大叫。

自己看吧。

火枪指住派克的头。闪光，一声爆响。打中了，却是木头。派克已经不在原地了。

他在雾里。

他散成了盐粒和水滴——从一个人变成了一团雾。他听说他们叫他是幽灵。算是对了一半。

壮汉重新上了膛。满是皱纹的额头上汗水如豆。

就这宝贵的几秒钟内，派克已经无处不在。在空气的暗面，在水声的末端，派克盯着壮汉。恐惧的眼睛，屎黄色瞳孔。花白的蓬乱胡须。脸颊松弛，鼻梁歪斜，嘴唇皲裂，耳廓因为数不清的酒馆斗殴被打成了花椰菜的形状。

看起来像个船长。