德维尔站在办公室的窗边。

俯瞰着对面市政厅前的染血旗杆，又抬头眺望说变就变的天空。

裹挟着亿万雨珠的呼啸风声，好似无数亡魂的哀嚎。

拉上窗帘，德维尔看向不远处的书桌后。

“您真的不准备做些什么吗……

“老板？”

德维尔很无奈的问道。

在德维尔的视界中。

成堆的书堆积在书桌与地面上。犹如一面城墙，挡住了他与老板间的视线。

老板优雅中甚至带着几许欢快的声音，从书的另一头飘来。

“我应该做什么吗？

“我尊敬的军师，德维尔·德普先生？

“像瑞文莱尔先生书里的元首那样，帝国毁灭之际，饮用毒药的同时饮弹自尽？”

德维尔当即辩驳：“我当然不是这个意思！”

说话间，德维尔瞥了眼窗外。

他的声音压得很低，几乎是从嗓子眼里挤出来的。

“咱们死了那么多士兵，就连莫兰也死了。您为什么还能这么悠闲的在这里看书？

“您不动手就算了，甚至……怎么还一点都不生气？”

德维尔很急。

德维尔是军师，是普通人，只负责为冬日絮语处理各式各样的白道琐事。

并非奏者的他，缺少奏者的行事思维。

譬如德维尔便不理解老板接下来的一句反问。

“我为什么要生气？”

“？”

德维尔无法理解他听到了什么。