这一刻，苏洵的脸上没有露出悲伤的表情，他只是怔怔的看着这几座坟墓，他在感慨，感慨过往的一切，感慨岁月不饶人。

若是可以，他情愿一切从头再来，在去感受那种久违的温暖。

这世间，还有什么比陪着家人更加温馨，还有什么比家人更重要。

但这一切，似乎又是残酷的，一切都像握不住的流沙，从指间滑落。

苏洵想要抓住这一切，可到头来，他却发现，他什么也做不到，只能任由这一切的发生。

但他很满足，至少他做到了一个丈夫，一个父亲应尽的责任，他让妻子没有遗憾的走了，妻子走前是安详的，是露出笑容的，她并没有痛苦，至少她和满足。

他对子女也是如此，两个儿子和一个女儿，他悉心照料，他们走的时候，也是没有任何的憾事。

不是吗？只要做到这一切，又有什么值得后悔的呢？苏洵看着面前的四座坟墓，淡淡的开口。

苏洵剧烈的咳嗽一声，他的背有些佝偻了，移动脚步，缓缓的回到了那熟悉的茅草屋。

他从床底下摸出一把匕首，用着木头雕刻着妻子的像，他一遍遍的刻着，即使是手中出了老茧，他也从未停过手头活。

他目光始终落在手中的木雕上，也不知道过了多久年，他也没有多少力气，他使出的匕首想要刻出一个轮廓，已经很困难。

在墙角边上，他已经刻出了几百个妻子的木雕。

岁月匆匆，这一刻，他好像忘记了慕容烟儿长的什么样，他的匕首，不知道该往什么地方刻。

他也没有多少力气在去刻木雕，想到这里，他叹了一口气。