昏暗的房间内，只有烛火在摇曳。

萧宁仔细的抚摸着断剑，断剑和记忆越发的重叠。

“是父亲的剑吗？”萧宁黯黯的说道，“可如果是父亲的剑，为何会出现在这？那父亲呢？他又在哪里？”

黑夜很黑，月光很白。

月光透过窗口的栏栅，照在断剑上，似乎在诉说着无尽的凄凉。

卷边的剑刃无声的讲述着那一天的惨烈。

断口处的碎痕痛诉着那一天的故事。

萧宁失眠了。

“小子，陪老头子我喝一杯？”门口传来红鼻子老者的声音，“那把破剑，断了就断了！一把死掉的剑，除了在这里哭诉，又能干什么？剑，是用来杀人的，不是用来哭的！”

萧宁抬起头，咬牙说道：“那是我父亲的剑！剑者，宁折不弯！”