“不切实际，不切实际……”

白鹭双眼无神，喃喃低语，“我就是那只麻雀么？”她凄笑一声。

孟云静静看着，他没有安慰白鹭，他也并非绝情，只是在陈述一个事实。当下或许美好，但未来的时间更长。

“孟哥哥，小鹭最后再给你弹一次琴吧。”白鹭抹了抹脸上的眼泪，真诚的看着孟云。

“好。”孟云点头。

白鹭嫣然一笑，走到画舫里面，抱来一把古琴，就放在桌案上，不消片刻，琴声响起，优雅且忧伤。

“曲子新谱的？”孟云问道，他以前没有听过。

“嗯。”白鹭点头，“曲名‘思云’。”

孟云点点头，起身走到画舫中间，长剑出鞘。他站在原地，偶尔步伐微微移动，手中长剑随意施展，没有固定的招式，看起来速度也并没有多快，却剑光如丝，朦朦胧胧，如清晨的阳光照耀在山间雾气上，如梦如幻，有着让人迷醉倾倒的美感。仿佛，孟云不是在舞剑，而是在作画，在写诗。

曲不停，剑不止，曲一散，剑亦停。

“好曲子，好琴艺。”孟云归剑入鞘，赞叹的看着白鹭。

“曲终人已散，心寂再无云。”白鹭凄笑。

孟云沉默，他知道白鹭的话虽绝情，但内心仍是痛苦的。

“孟哥哥，我想离开西鸢城。”